Hier, je me suis rendue compte d'un fait singulier : j'ai un problème avec les femmes écrivain. Moi qui ai toujours été un brin féministe (mais juste un brin hein), j'ai soudainement réalisé que non, je n'accrochais pas avec les romans écrits par des femmes.
C'est quand 'A Tree Grows In Brooklynn', de Betty Smith, m'est tombé des mains (au bout de 8 pages), que ça m'a sauté aux yeux. J'avais déjà détesté la littérature de Kate Chopin, puis celle d'Edith Wharton, j’exècre Toni Morrison et Jamaica Kincaid, et je n'avais pas plus accroché avec Sylvia Plath. Évidemment, je généralise, il y a quand même des romancières qui trouvent grâce à mes yeux (Amélie Nothomb, une fois sur 3). Mais si j'y regarde de plus près, mes auteurs préférés sont tous des hommes.















